Les blés de l'hiver.
Pour le soleil qu'on achète au rayon des victuailles
Pour le vieil ouvrier que l'on arrache au pays
Pour le foin qui monte des regains dans l'âme
Pour la montagne vendue au fond des officines
pour le four qui ne peut plus conjuguer le futur
Pour l'arbre innocent qui parle d'amour au bûcheron
Pour le vent qui se blesse à l'acier des melèzes
Pour l'usine où le lierre étrangle les cheminées
Pour le berger qui se ment en doublant sontroupeau
Pour toi qui te meurs lentement
Réinventons les blés de l'hiver.
Michel Etievent.
in, Prends racine à tes arbres suivi de Ce qu'il reste de mémoire. 1978.
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