Ne rouvre pas ce livre, il fait mal. Il ressemble

Aux fruits cueillis trop verts que l’on goûte par jeu.

À l’heure où le grand vent soufflera dans les trembles

Il ne faut pas le lire assise auprès du feu.

Observe la flambée et son rire dans l’âtre ;

Écoute la saison qui frappe à tes volets ;

Surtout ne mêle point ma douleur opiniâtre

Au rêve si léger de tes premiers regrets.

Et s’il te souvenait des étranges paroles

Qu’un soir j’ai pu te dire au temps clair des lilas,

Oh ! ne les redis pas ! Les feuilles étaient folles

Et le chagrin trop lourd hallucinait mes pas.

Mais plus tard, quand au vent s’égrènera ta vie,

Quand tu t’arrêteras lasse d’avoir souffert,

Et que tu sauras bien que ne t’ont pas suivie

L’amour et l’amitié jusqu’au seuil de l’hiver,

Alors, ô mon amie, assise au coin du feu,

Relisant ce poème où notre amour fut sage,

Tu connaîtras le sens profond de mon aveu

Et l’acide saveur des airelles sauvages.

Alveringhem, 3 août 17.